Pas de sleeping du Paris-Méditerranée,
Plus de Trans-Europe-Express,
Pas de Paris-Brest,
Pas de Marrakesh-Express,
Pas de Trans-sibérien,
Plus d'Orient-Express ...
juste un "petit trou moelleux".
Marc et moi, mais lui d'abord, y sommes allés pour d'affectueuses révérences, sans que l'ombre d'aucune croix ne se couchât dessus. Pup(p)chen repose à ses côtés, clin d'oeil de la Baltique posé sur l'étang de Thau, à l'écart de la jalousie de Jeanne et de sa cane.
Depuis hier soir, mon pauvre squelette à moi craque de tous côtés car ses muscles ne le servent qu'imparfaitement. J'ai dû attraper "un rhume mauvais", comme dit le poète.
Après, nous avons regagné l'avant-piémont de la Cerdagne, sans rencontrer Dona Sabine, ni la Mograbine, ni l'anneau d'or de son Comte. Aucun vent ne nous a rendus fous, même pas celui qui vient à travers la montagne. Nous avons regagné Corneilla, près de son clocher, notre Tour Magne à nous.
Sans vergo-gneu!
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